É ela.
Nela que você pensa antes de dormir, quando ela te deixa dormir, porque ela habita teus sonhos. E teus pesadelos.
É nela que você vai pensar quando for ao cinema, no japonês ou na sorveteria com alguém que não seja ela, vai lembrar do sabor que ela pedia e de como sorria enquanto comia.
É dela a música que vai tocar na balada, na festa de aniversário e no casamento do seu amigo, todos estarão dançando e você… você se sentirá perdido.
É dela o perfume que vai invadir teus pulmões vez ou outra no meio do expediente. É dela o andar que você vai ver nas pernas de outras moças pelas ruas.
É dela teu gosto por livros, músicas calmas e filmes fantásticos. É dela teu apreço pelo simples, por andar na praia, por ter uma mão pra segurar.
É ela tua saudade, tua poesia, teu olhar. E ela era tua e você não percebeu que era ela. Tão sua, tão ela. Hoje, pergunto, que dor invade teu peito ao lembrar dela?
E ela, o que será que hoje passa na cabeça dela?
Você sabe que a perdeu, mas pegue o telefone, ligue pra ela.
Eu não sei quem é ela, mas posso supor que, talvez, ela ainda esteja esperando que você perceba que é ela.
Porque ela já sabe quem é.
Porque ela é ela.
E você também sabe que é ela.
