A gente acabou. Mais uma vez.
Mas depois de alguns dias lá estava a notificação de uma mensagem tua, mais uma daquelas “Oi, como cê tá?”
Eu tremia do pé a cabeça. Perdia o chão, o compasso, a estribeira.
Respondia um “Tudo certo e contigo?”, que significava “Tô morrendo de saudade, vem pra mim!”
Foda.
E você insistia em me usar como diversão momentânea.
– Te amo, você é a mulher que quero pra mim! – dizia.
Ai a gente saía, ia num daqueles restaurantes descolados, comia e bebia sem trocar nada além de olhares. Eu pensava o que fazia ali, e você, provavelmente, pensava no que viria depois e se valeria o valor do jantar.
Seus olhos não diziam nada além disso e eu me sentia uma coitada mendigando amor. Você estufava o peito e se sentia o dono da situação. Exalava uma superioridade babaca, tão babaca quanto eu me sentia. Depois de mais uma noite, mais uma diversão, levantava, colocava a roupa e partia. Provando o quanto eu era tola de acreditar que seria diferente, confirmando tudo que eu rezava pra que fosse mentira. Eu ficava lá com o coração sangrando, com a auto estima no chão e com o rosto nas mãos.
Ai você sumia, mais uma vez.
E eu continuava lá, atravessando as noites sem pregar os olhos, criando hipóteses mirabolantes sobre o que você fazia enquanto eu morria lentamente. Pensando como eu, logo eu, pude gostar de alguém que brinca com sentimentos, tão vazio, tão errado. Mas e daí, o amor não é mesmo um palhaço? Às vezes, ele é.
Taí, ótima comparação! O amor é composto de lirismo, de ingenuidade, de fragilidade. O amor é o palhaço em si, que se desnuda de máscaras e escancara sua verdade, se mostra nu, cru, e ri da própria sorte, ou desgraça. O palhaço é o amor em forma de piada.
Já te fiz rir o suficiente, não? Acho que sim.
Agora, fim do espetáculo, fechem as cortinas, aplausos!
Obrigada!
Mais uma mensagem:
“E ai, como cê tá?
Silêncio… Selecionar, excluir!
O show acabou e a gente acabou outra vez.
Pela última vez.
